Ou muito me engano, ou vem aí coisa

Há algo de muito estranho a passar-se comigo. Ultimamente só me apetece cozinhar... E o pior é que fica realmente bom! Mais, chegam mesmo a pedir-me a receita! E já não é a primeira vez que dou comigo a dizer que preciso de outros tabuleiros para o forno e frigideiras anti-aderentes maiores...
Qual será a próxima? Descobrir que afinal também tenho relógio biológico??
Medo.

Neste momento...

...a minha casa é um entra-e-sai de homens que nunca mais acaba.

(Obrigadinha Lisboa Gás, mas não havia necessidade...)

Postinha de pescada

Preciso de um gelado enorme, com muitas bolas, topping, pedacinhos de não-sei-quê e chapéuzinho incluído.
E uma massagem, agora também ia uma massagem.
O Euromilhões também me dava jeito, mas não jogo e a estalar os dedos parece que é difícil a coisa dar-se.

Sendo assim, acho que vou até ali soltar uns gritos.

O lugarzinho no céu já cá canta, ah pois

Daqui a pouco estarei no Rock in Rio a gramar D'ZRTs, Ivetes Sangalos, pó e Shakiras, é o que dá não conseguir dizer "NÃÃÃÃÃÃO!!!!" à irmã de 11 anos - mais contente que um rabanete em dia de chuva - que olha para nós tipo ídolo.
Eu era tão feliz com o slogan NÃO VOU LÁ ESTAR...
Não me digam nada.

And now, for something completely different

Todos comigo:

RUI COS-TA! RUI COS-TA! RUI COS-TA!

O homem merece.

Ugh

Quando achamos que não pode existir maior pedantismo, arrogância, cagança pura e dura... a vida encarrega-se de nos mostrar que há sempre alguém capaz de ultrapassar toda e qualquer fronteira. Há quem brinque com essa atitude (mea culpa) e há quem a leve muito a sério. Mesmo muito a sério. Eu chamo-lhe frustração, pessoas assim só podem ser umas frustradas. E mais frustrado é aquele que as idolatra.
Temos pena.

Bitchy style

Projectos para o futuro

Enganar mais uns.

Em banho-maria

Volto já. Volte também. (E traga assunto, que a vida sexual do porco-espinho e a migração do escaravelho já deram o que tinham a dar... E o facto do Rui Costa vir para o Benfica não é novidade. E se eu começo a falar das náuseas que me causa a antipática e metida-à-besta da Sílvia Alberto - a mim e não só, já que a sua triste/dolorosa figura de vestido curto e em cima de uns saltos altos, onde não sabe estar nem tem pernas para tal, só pode ter sido um acto de vingança da equipa do guarda-roupa! - nunca mais me calo.)

Adeus pontos, adeus pensos, adeus Betadine, olá Ben-u-ron.

Neste momento três Margaritas, três Martinis, um Bloody Mary, um pastelinho de bacalhau e dois copinhos de aguardente.
E um bolo de chocolate, just in case...

Queria agradecer à minha família... aos amigos...

Ontem devo ter dado umas 700 voltas a 650 quarteirões... Só sei que andei catrefadas de quilómetros entre o Saldanha e o Campo Pequeno, tudo debaixo de um sol que não lembra a ninguém e em cima de uns saltos de mais de 10 cm anti-calçada-portuguesa que só mesmo eu para me lembrar de os calçar. Portanto, tendo em conta que ainda não vi nenhuma luz branca, anjinhos ou o S. Pedro à frente de uma porta, o facto das minhas pernas estarem a agonizar há mais de 24 horas não implica nada de grave e poderei mesmo estar prestes a receber um prémio de sobrevivência. Certo...?

Update ou Só eu sei como é que estou

Quando é que inventam umas injecções de chocolate, tipo penicilina?

Para a menina Tulipa, uma salva de palmas...

Parabééééééns!

Update

As dores desapareceram.
A comichão existe.
Neura também.
Mimo precisa-se.
O meu dermatologista, além de trintão alto e espadaúdo, é um charme. (Levei algum tempo a dar-me conta disto, digamos que o pânico de hospitais andava a cegar-me... Estúpida.)