A que horas passa a nave, por favor?

Quando se transmite em directo, de helicóptero, o percurso da cassete com o último episódio da novela Ninguém como tu, entre a produtora e as instalações da TVI, es-col-ta-da por se-gu-ran-ças, algo vai muuuuuuito mal neste país. (Sim, leram bem, da cassete, as cassetes também têm direito aos 15 minutos de fama, pelo menos assim pensa o dito canal. E a coca no cérebro do Andy Warhol... Se ele COMESSE a sopinha em vez de a emoldurar é que nos fazia um favor...) Deixem-me adivinhar, agora vão simular um assalto à carrinha, boa? Hein? Para a loucura, para a rambóia?
Pronto, lá estou eu e o meu mau feitio. Aliás, como é que é possível eu não estar aqui num desassossego, a encarquilhar de curiosidade, numa lufa-lufa de ansiedade (o que eu queria mesmo era escrever lufa-lufa) e com os nééérvos a rebentar pela(s) costura(s) para saber quem matou o António! Devo estar doida, claro.

(Mas continuo a achar que deviam simular um assalto à carrinha, sempre tinha honras de abertura no Jornal Nacional.)